Hackordnung

Ausgerechnet Haberstroh gehört der ganze Straßenzug, vom Rathausplatz bis zur Schloßalle. Er hat alles mit Hotels zugepflastert. Ich hasse den Kerl! Ich hasse ihn, weil er in zwei Wochen auf Bewährung rauskommt. Ich hasse ihn, weil er eine Hornbrille auf dem krummen Zinken sitzen hat, mit Gläsern, so dick wie die Böden von Colaflaschen. Ich hasse ihn, weil er schwach ist. Ich hasse Haberstroh, weil ich mit ihm, zwei sentimentalen Zigeunern, die Tag und Nacht den schwulen Engelbert anhören und meinem Freund Hanky in einer muffigen Zelle sitzen muss, während meine Lydia draußen, bei diesem herrlichen Badewetter, bestimmt am Baggersee liegt und für einen oder mehrere Macker die Schere aufreißt. Aber vor allem hasse ich den fetten Schwabbel, weil es wegen ihm gleich Zoff geben wird und zwar mit Django und Rubino, beide so harmlos wie Klapperschlangen. Nur Haberstroh spürt nicht die Gefahr. Er grinst glücklich vor sich hin und lauert darauf, dass wir auf der Schloßallee abstürzen. Django kocht, er musste schon gewaltig an Haberstroh abdrücken - jetzt liegen nur noch ein paar vertrocknete Mücken vor ihm. Das endgültige Aus droht, er steht auf der Schillerstraße und kann niemals ungeschoren an Haberstrohs Hotels vorbeikommen. Django greift nach den Würfeln - Hanky schiebt seinen Stuhl leicht zurück und guckt mich an. Ich nicke. Die Würfel klappern in Djangos Faust, und ich drücke mir fast ein Pfund in die Hose. Klar, Hanky erwartet von mir nur, dass ich ihm den Rücken freihalte, und Rubino ist um Längen weniger gefährlich als sein Cousin, aber ich schlage ja auch keine so harte Kelle wie Hanky. Die Würfel rollen ... Schloßallee! »YEEAAHH, vierzig Riesen«, jubelt Haberstroh. Es geht los! Eine Hornbrille segelt durch Zelle Drei, Haberstroh versucht sich noch am Tisch festzuhalten, der kippt um, Figuren, Gemeinschaftskarten, Ereigniskarten, Plastikhotels, Tabak, Aschenbecher, der Spielplan, die Becher, mit dem verschissenen Pfefferminztee, einfach alles, was auf dem Tisch ist, fliegt durch die Gegend, Haberstroh will zum Notrufknopf rennen, Django hechtet sich auf ihn, und drückt ihm zwei echte Hämmer rein, es knirscht ekelhaft, Haberstroh schreit, heult, Rotz und Blut fließen; Django krallt sich ein paar Hotels und stopft sie Haberstroh ins Maul, der schnappt verzweifelt nach Luft - Hanky springt auf, zieht Django zurück und knallt ihm ein Ding vom Allerfeinsten rein, doch der fängt sich wieder, kommt hoch, packt Hanky an den Schultern und verpasst ihm einen erstklassigen Dänemann, Hanky schwankt gewaltig und zieht die Notbremse, der Tritt reißt Django fast den Sack ab, er krümmt sich und Hanky quetscht ihm mit dem Knie die Nase platt; Django ist fertig - Rubino stürmt mit einem Hocker auf Hanky los und stürzt über meinen ausgestreckten Fuß; ich gebe ihm sofort den Salamander, schlage pausenlos auf ihn ein.

Irgendwann merkte ich, dass er sich nicht mehr wehrte. Ich guckte zu Hanky, der streckte gerade Django die Hand hin und half ihm aufstehen. Django wackelte zum Waschbecken. Hanky pfiff Haberstroh herbei und gab ihm eine schallende Ohrfeige. Haberstroh kapierte, wetzte los, räumte im Rekordtempo auf und hopste dann in die Falle. Dort versteckte er seinen schwitzenden, fetten Kadaver unter der Bettdecke. Hanky drehte sich zu mir um - ich guckte zu Rubino - der zwinkerte mit seinen verquollenen Augen in Djangos Richtung, und dann lachten wir ... und lachten ... Für uns war die Sache geklärt - bis zum nächsten Mal. Ich drehte mir, mit leicht zitternden Fingern, eine Zigarette. Rubino holte das Kofferradio, Django warf ihm eine Kassette zu. Engelbert! »Please release me, let me go ...« Hanky schob seinen Stuhl leicht zurück und sah mich an. Ich nahm noch einen tiefen Zug, bevor ich, sehr langsam, die Selbstgedrehte ausdrückte. Das Zittern hatte aufgehört. Na dann ... Ich nickte.

© by kap 1998

Hanky

Hanky fuhr immer nur links
zockte sein wildes Spiel

Er krallte sich Banken
trug Rolex
schleckte Carmen
fuhr Porsche
und
fickte Lydia
Ein Leben voll Luxus
im Taumel der Lust

Hanky fuhr immer nur links
sein kurzes Leben lang